Constelación

"A veces, un pequeño indicio pone en camino de un descubrimiento inapreciable."

Que Ikea no redecore tu vida. Texturas: Exteriores

Paisaje de lluvia:
Me huele a frío, a pena, a ser imposibles todos los caminos, a la idea de todos los ideales.
Fernando Pessoa, Libro del desasosiego.

(lunar scene)
Todo el paisaje no está en parte alguna.

Fernando Pessoa, Libro del desasosiego.

El mundo iba a cambiar.

Anunció en junio de 1958 en el primer número de Internationale situationniste.

Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde.
M. Duras, El amante.

Las palabras nunca son nada.
Martín López-Vega, Gajos.





Él susurró que lo mejor sería
no enamorarse,
ella no lo llevó la contraria, para qué si se sabía vencida.
Ángeles Mora, Casi un cuento en La guerra de los treinta años






El cerebro- es más ancho que el cielo-
porque- colocados juntos-
el uno contendrá al otro.
Emily Dickinson, El cerebro, Crónica de plata.

Fotos: exteriores de Paris, Marsella, Corte y Ajaccio.

; Gretel

Que Ikea no redecore tu vida. Texturas: Interiores II

Entonces hubo suspiros, los más hondos, por reprimidos
y miradas robadas, más dulces por arrebatadas
y ardientes rubores, aunque no por transgresión alguna.
Lord Byron, Don Juan, Canto I.

Una nueva vida en un castillo que nunca fue habitado. Una vida antigua en un castillo que nunca fue terminado.

Genis y Carlos de Hidrogenesse en Schloss

Para el hombre imaginativo, a poco fuego que tenga el corazón, unas pocas frases sueltas, algunos encuentros fortuitos, se convierten en pruebas incuestionables.
Schiller




La primera ley para cualquier ser es conservarse, vivir ¡Sembráis cicuta y quéréis que crezcan espigas!
Maquiavelo





¡Ay! ¿Por qué estas cosas y no otras?
Beaumarchais

Fotos: Palacio de Versalles; Casa de Víctor Hugo, París; Casa de Napoleón, Ajaccio.

Citas extraidas de: STENDHAL, Rojo y Negro, Barcelona, Gredos, 2008 y "Schloss" de HIDROGENESSE, Animalitos, Barcelona, Austrohúngaro, 2007.

;Gretel

Que Ikea no redecore tu vida. Texturas: Interiores I

Pero si me doy este placer con tanta prudencia y cautela, dejará de ser un placer.
Lope de Vega

No es guapa, no lleva colorete.

Sainte-Beuve

Amor en latín se dice amor; y, así, de amor procede la muerte ["la mort", en francés, que se pronuncia igual que amor en latín "l'amor"] y sus antecedentes: angustia que muerde, duelos, llantos, trampas, crímenes, remordimientos.

Blason d'amour

Una novela: es un espejo que se pasea a lo largo del camino.

Saint-Real

Hasta tal punto nos hemos acostumbrado a las frases sin relieve, que una idea con un mínimo de viveza tiene cierto aspecto de grosería. ¡Que la desgracia caiga sobre quien invente al hablar!

Faublas

Lo grotesco de los acontecimientos cotidianos esconde el verdadero infortunio de las pasiones.

Barnave

Fotos: Palacio de Versalles; Casa de Víctor Hugo, París; Casa de Napoleón, Ajaccio.

Citas extraidas de: STENDHAL, Rojo y Negro, Barcelona, Gredos, 2008.

; Gretel

"Sino y Signo"

"Has hablado bastante y no te agrada
No te gusta mostrar tus vísceras secretas
Y sin embargo vuelves a caer en ello
Protestas y repites la causa que te irrita

Hablas te exhibes te rompes la carne
Y permites la entrada a los ojos intrusos
Quieres cortar las cuerdas que te unen a los otros
Y vuelves a anudarlas
Coges el aire lo haces tuyo y lo regalas
Conquistas horizontes y los repartes
Haces luz en la sombra y la entregas
Como un paquete de soledades arrepentidas de su propia fuerza

¿Qué entierro es este en que te entierras
En los pechos extraños?

Te exaltas y te ablandas
Te ablandas y te haces flecha de corazón
Más ciego que cualquier huracán
Hablas y protestas
Y vuelves a hablar y a protestar
Te haces árbol y das tus hojas a los vientos
Te haces piedra y das tu dureza a los ríos
Te haces mundo y te disuelves en el mundo
Oh voluntad contraria en todo instante
Favor de tierra y grandes fríos y calores
Todo grano ¡malhaya! lleva signos futuros
Un destino de ola que debe hacer su ruido
Y morir dulcemente

Has hablado bastante y estás triste
Quisieras un país de sueño
Donde las lunas broten de la tierra
Donde los árboles tengan luz propia
Y te saluden con voz tan afectuosa que tu espalda tiemble
Donde el agua te haga señas
Y las montañas te llamen a grandes voces
Y luego quisieras confundirte en todo
Y tenderte en un descanso de pájaros extáticos
En un bello país de olvido
Entre ramajes sin viento y sin memoria
Olvidarte de todo y que todo te olvide"


Vicente Huidobro en "El ciudadano del Olvido" (1941)
Extraído de "Vicente Huidobro". Colección Los Poetas, Ediciones Júcar. Madrid, Gijón. 1980. Pág. 222.

Leyendo a Pasolini

"Y como no puedo volver atrás
y fingirme un joven bárbaro
que cree a su lengua la única lengua del mundo,
y en su sílabas oye misterios de música
que sólo sus compatriotas, semejantes a él por cáracter
y literaria locura pueden oír
-como poeta seré poeta de cosas.
Las acciones de la vida sólo serán comunicadas,
y serán ellas, la poesía,
porque, te repito, no hay más poesía que la acción real
(tú tiemblas solo cuando la encuentras
en los versos, o en la prosa,
cuando su evocación es perfecta).
No haré esto con alegría.
Siempre anhelaré esa poesía
que es acción en sí misma, en su desapego de las cosas,
en su música que no expresa nada
más que la propia árida y sublime pasión por sí misma.
Pues bien, te confiaré, antes de dejarte,
que me gustaría escribir música,
vivir rodeado de instrumentos
dentro de la torre de Viterbo que no consigo comprar,
en el paisaje más hermoso del mundo, donde Ariosto
habría enloquecido de dicha al verse recreado con tanta
inocencia por robles, colinas, aguas y barrancos;
y allí componer música,
la única acción expresiva
quizás, alta e indefinible como las acciones de la realidad."

Pier Paolo Pasolini en "Who is me. Poeta de las Cenizas." DVD Poesía. Barcelona. 2002. Págs. 99-1001.

Para ver la fotos del intento de interpretar a Pasolini entre dos ciudades atlánticas pincha aquí.

Poema anónimo en la Calle Rogelio Abalde (Vigo)

Foto (Jirafasincello, Colectivo Punto y Coma) 16/02/2008

Intento de leer a Pasolini en la calle

Sabían que aquel sábado de febrero volvería a amanecer sin el invierno.
Cuando la naturaleza se contradice a sí misma el sol del mediodía no hace daño.
La luz, inconsciente, no duele.

Y las calles mojadas son ya sólo melancolía para el que desea encontrar un poco de intimidad en una ciudad cuyos personajes juegan, inocentes, justamente cobardes, a pensar que la mañana no terminará.

Y me tengo que escapar.

Pasolini.
En la tarde. En una plaza olvidada de piedra industrial.
"Poesía en forma de rosa."
Lo derrotado. Lo que ha dejado de ser.
Para nada: el tiempo pasa.
Las ruinas son angustiosas por eso;
Porque hoy, vistas a contraluz, no sirven para nada.